L'Âge mûr

"Je suis cette femme vieille qui n'a que le temps sur les os.
Et la jeune fille à genoux qui ne retrouve déjà plus sa jeunesse, c'est moi aussi.
Et l'homme, c'est encore moi. Pas toi.
Je lui ai donné toute ma dureté. Il m'a légué son vide en échange.
Voilà. C'est trois fois moi.
La Sainte Trinité, la trinité du vide."

Camille Claudel

Elle défait ses nœuds enduits
d'attente onctueuse qui pique les yeux

Le temps sculpte ses ravines
replis  qu'elle incruste de comètes en cubes
et  de bouts de lettres
macérées au sel  dans les craquelures rieuses
des quais où se résorbe encore
l'immuablement fugace

car la mer

l'emporte toujours

sur l'écume

chétive
constante
auto-determinée
gisante à la frontière poreuse encore
du sein


Elle défait les tripes de l'aube
les derniers enchevêtrements ingurgitent les nues,
broutent les constellations et crachent
les astres
dans des entonnoirs qui se distordent comme des ventricules

***

Aux ultimes abreuvements sevrant ses ailes,
elle déploie sa poitrine au bon vent qui l'étreint,
dans son échancrure
il soufflera
la blancheur des nuits passées
à fêter le sommeil


 

Cachette - Message personnel

attendons le soir, ma clarté, dans les alcôves du son

au mieux dans tes entrailles

ta chair porte l'eau, le fruit et un péché délicieux 

le jus d'une nouvelle ère

la chanson à l'oud - enfermé

puisque tous mes sens se souviennent, j'ai juré sur notre empire

l'emplacement connu de nous seuls 

de nous uniquement

jamais les voyageurs, les nomades et les paumés ne trouveront

la place religieuse de l'auberge

qui porte bien des noms selon les langues et que nous appelons, nous

mon bonheur

Friandise

Je pense t'arrêter un moment
te prendre par petites doses
te fractionner en pastilles
que je fourrerai de chicotin
et j'en espacerai les prises
je m'occuperai à en faire
une mosaïque de toi
te prélassant dans la poudreuse
à l'ombre d'un palmier
remontant la dune
à l'heure du sable
il faisait rouge
et la nuit nous expulsa
pour le soleil clandestin
qu'on abritait sous le lit :
"loger les astres est interdit"
grogna-t-elle en caressant
la queue de son étoile filante

à chaque bout de souvenir
je prendrai un bout  de toi
le fragment le moins visible
de la mosaïque, peut-être
un morceau de l'oreille
tellement inutile
l'oreille
ne sert qu'à faire semblant
de ne pas être sourd

toi aussi,
tu dois avoir une mosaïque de moi
que tu grignotes au moindre creux
peut-être en as-tu dévoré
toutes les oreilles
peut-être t'attaques-tu
à la moue, peut-être
pourrais-je alors
peut-être sourire
peut-être même
engloutirais-je
à m'en étouffer
la tienne
de mosaïque
en entier

Étranglement

ta voix bruine
sur le soir
ceint de tes paupières
et  je suis
ce silence
que tes lèvres étranglent,
vacillant au creux
de ta commissure

et le bredouillement
que tes dents m'extirpent
assaille tes courbes
se presse
quand il s'ouvre
et se referme sur ta peau
il foule
les pitons de chair,
hisse les pentes
raides de pulpe-ogive
      et dure...

m'habite
cette ville
fendue en son noir
vêtue seulement de brume, elle
se laisse assiéger
quand ses toits s'insurgent,
tu couches
ton souffle
sur les murs des maisons
mi-closes
que tu mouds sous mon palais

et je suis
cette poussière
qui nue ton sanglot

À l'insu du jour

il avait des bouts de
cosmos sur ses bleus,
il parlait la bouche pleine
de soleil, et sa langue
dessinait dans ma gorge
des graffitis
stellaires

j'avais des morsures
d'automne aux reins,
des lucioles
dans les cheveux,
des bourgeons de givre
aux lèvres et soif
d'inévidence

et nous eûmes
quelques nues en pot
pour teindre nos plaies,
des lits d'orties
qui sentaient l’éther
et des sentiers vers
l'éteignement
que nous parcourions
sur la pointe des cils
à l'insu du jour

jamais nous n'en vîmes le bout

ab-Surdité

J'aime te parler à moi-même
quand m'entendre ne te parle plus
mes doigts tombent en logorrhée
ta peau est sourde
et ma langue ne sert plus qu'à lécher
la brèche dans notre mansuétude.

J'aime
dans la satiété  putréfiée
qui jonche les rues spirales
- les jours où l’éboueur des égos erratiques est en grève-
j'aime y humer
le parfum de tes maux bien-pansants
tes maux saignant la joie
tes maux pulsant l'air
dans la touffeur bâilleuse de mon inertie.

J'aime te mésentendre
quand à l'autre bout des veines
le cœur raccroche
et que je t'écoute encore
me parler à toi-même.

Le suicide du soleil

Aux premières perles de brume,
Sur la route du crépuscule,
Je voudrais baiser le bitume
Suant comme suent tes oscules.

Sous la clarté des réverbères,
Goutte l'eau lambine du soir
Qui me rappelle tant, très chère,
L'eau de la chair que j'aime boire.

Sur cette route qui s'allonge,
Vers l'alcôve, et s'allonge encore,
Les soubresauts de mon cœur longent
Les longs miles jusqu'à ton corps.

Il me tarde de voir, ma brune,
Dans ton regard, firmament noir,
Les étoiles luire et la lune
Percer la nuit comme un fendoir.

Je te rejoins, ma belle dame,
Nous irons, sous ce ciel placide,
Voir le jour voyeur rendre l'âme,
Quand le soleil se suicide.

Nous fêterons la nuit qui tombe,
Le sacrifice du soleil,
Nos petites morts, sur sa tombe,
Chasserons des yeux le sommeil.

Nous veillerons, mon aphrodite,
Jusqu'au moment où l'astre mort,
Des cendres noires, ressuscite,
Tendant ses tentacules d'or.